RINOCERONTES BAJO LA MESA

Conectados

2012-02-10T03:20:00.000-08:00

Se quitan los auriculares. Apagan el televisor y la PC. Silencian los celulares.
Desnudos por un rato se miran, se sienten, se encuentran, se conectan.

Con la boca bien abierta

2012-01-31T10:26:00.000-08:00

Claro que pensé en vos. Cómo olvidar todo el dolor que me causaste y el alto precio que pagué por conocerte. Siempre tuve presente tu hipocresía y tus sucias mentiras cuando me decías que no me preocupara, que confiara en vos. Llegué a odiar tus manos inquietas, tus ojos escudriñándome el alma y esa sonrisa perfecta de comercial barato.

Prometí no volver a verte nunca más. Me lo repetía al espejo cada mañana, mientras me cepillaba los dientes. Pero ya ves, acá estoy nuevamente, a tu merced, y con la boca bien abierta.

Jugar en el parque

2012-01-22T15:50:00.000-08:00

Cuando era joven traía a mi hijo a jugar al parque, a ambos nos encantaba de una manera especial. Él se subía sobre mi espalda, escalaba por mis brazos hasta mi cabeza, se paraba sobre mis hombros y allí cantaba victoria. Solíamos venir todos los días. Ahora, que el tiempo ha pasado más de la cuenta, vienen mis nietos con sus hijos. A ellos también les encanta jugar. Aunque no puedo moverme trepan mis piernas de hierro, se aferran al pasamanos y cantan victoria antes de deslizarse por mis brazos.

Miradas

2012-01-14T07:31:00.000-08:00

La primera mirada la sentí en la nuca, entre la segunda y tercera vértebra cervical. Era una mirada tibia y viscosa. La otra fue en el tobillo, una mirada precisa y contundente, que me hizo trastabillar. Otras impactaron en mi trasero, en la nalga derecha. No dieron de lleno pero fue como que me hubieran arrancado un pedazo de carne con los dientes. La última fue la definitiva. La mirada me dio de lleno en los ojos. Una mirada lejana, triste, sin esperanzas. Fue esta mirada la que no pudieron extirpar de mi cabeza y por eso aún estoy aquí, postrado.

Noches en Asormof

2012-01-06T10:37:00.000-08:00

Asormof envuelta por la noche y retazos de niebla parece desierta. Una mujer camina de prisa hacia alguna parte. De un oscuro callejón sale un malhechor y arremete contra ella. Le apunta con un arma y le exige que le entregue todo el dinero que lleva encima. La mujer levanta la cabeza y se sonríe. Lo mira a los ojos y se sonríe. Es una sonrisa leve, inocente que en un instante se convierte en una risotada que explota sin control. El delincuente intenta dispararle, acallarla definitivamente pero el arma no funciona. La mujer no aguanta la risa, intenta controlarse pero la risa la desborda, la supera, se apodera de su ser. Le saca lágrimas de sus ojos, le hace doblar las rodillas, le retuerce el estómago, finalmente cae al piso y se revuelca de la risa.

El hombre maldice por lo bajo y huye lo más rápido que puede. Pronto, un vehículo de seguridad lo ubica y le ordena detenerse. El hombre escapa. Se inicia una persecución durante varias cuadras. Aparecen otros vehículos de seguridad. Finalmente acorralan al hombre. Las luces de los vehículos le iluminan el rostro. Sabiéndose vencido arroja el arma y levanta las manos.

_ Estoy limpio_ dice_ estoy limpio_ repite varias veces. Y se le fruncen las arrugas del rostro.

Permanece rígido durante unos segundos pero finalmente la risa se le dibuja en el rostro. Una ronca carcajada escapa de su garganta y lo hace hincarse de rodillas.

La patrulla se aleja a toda velocidad mientras un oficial informa por radio la ubicación del infectado. La risa es altamente contagiosa y la epidemia asola en todos los rincones de la Asormof.

El viaje

2011-12-02T12:25:00.000-08:00

"Quiero viajar al pasado", le digo al chofer antes de subirme a la máquina del tiempo, que a esa hora está casi vacía de pasajeros. "No se puede", me responde sin inmutarse. "Entonces al futuro", le digo. "Esta máquina solo viaja al presente", me dice.

Me subo, la enciende y acá estamos, en pleno viaje.

Los fusilamientos de María

2011-11-24T06:34:00.000-08:00

Como todos los días, María fue fusilada.
"¡Idiota!"- disparó su madre.
"¡Bastarda!"_ disparó su padre.
"¡Tarada!"_ disparó su hermana.
"¡Imbécil!"_ disparó su hermano.
Su cuerpo, sin vida, siguió andando como si nada hubiera ocurrido.

Descubrimiento

2011-11-03T14:53:00.000-07:00

Ahora lo sé. Alguien me escribe. Mi vida entera está siendo escrita por alguien en este momento. Pero mi descubrimiento ha llegado demasiado tarde. Él se ha dado cuenta y antes de que yo pueda hacer nada al respecto se apresura y tipea el punto final.

Ella me atrae

2011-10-27T04:45:00.000-07:00

_Vea usted, amigo. No es lo que parece. No es que yo haya seguido a su esposa hasta aquí por simple lascivia masculina. Es cierto que ella es una mujer joven y hermosa, de figura voluminosa y ciertamente sensual, pero le aseguro que yo no soy así. Soy un hombre serio y honesto, un hombre de familia y le aseguro que este tipo de cosas no son habituales en mi vida. Entienda usted, que ella me atrajo, que no pude evitarlo. Desde que pasó a mi lado se apoderó de mi voluntad y mi cuerpo ya no me obedece. No sé porqué, no le encuentro explicación alguna, ojalá la tuviera. Simplemente ella me atrajo, en el sentido literal de la palabra. Me atrajo como un imán. Por eso estoy aquí en la puerta de su casa.

_ Pase y súmese al grupo_ le dice el marido de la mujer. En el interior del living de la casa una decena de hombres de mirada entre compungida y resignada rodea a la atractiva dama.

La fiesta

2011-10-12T18:30:00.000-07:00

Fue una fiesta tremenda. Éramos un montón. Apiñados, apretujados unos junto a otros, en movimiento permanente. Con cada instante el vértigo fue aumentando. La locura creció más allá de los límites de la imaginación. El calor era insoportable. Nos empujábamos para conseguir un mejor lugar. Algunos caían y no volvían a levantarse. Entonces, ocurrió la explosión. Fuimos expulsados al vacío de la noche definitiva. Nadie se preguntó por las razones. En cada uno de nosotros vivía una única certeza: El que no llegara al óvulo moriría.

Peyonitas

2011-09-24T16:57:00.000-07:00

Los peyonitas aborrecen su juventud. Por eso hacen todo lo posible por ocultarla. Cuentan en su haber con miles de infusiones, brebajes y cremas de dudosa eficacia.

Algunos se someten a complicados y peligrosos procedimientos quirúrgicos para parecer ancianos. Sus logros son siempre efímeros. Condenados a la eterna juventud deambulan simulando una vejez que, hasta ahora, les resulta inalcanzable.

Viernes

2011-09-02T15:13:00.000-07:00

Como todos los viernes por la noche los zombíes escapan de su encierro. Visten, aún, sus uniformes, sus sacos grises y sus corbatas negras. El hambriento peregrinar comienza. Ansían aplacar la tristeza que devora sus almas. Este es su momento. El lunes ya no habrá zombíes sólo personas normales.

El nombre

2011-08-28T13:38:00.000-07:00

Un hombre se me acerca y me pregunta si soy Sandro Centurión, le respondo que sí. Sabés quién soy yo, me pregunta. No, le respondo. Yo soy Juan Pérez, dice con tono poco amable y entonces se exaspera y me grita que está harto de que lo use en mis historias. Intento explicarle que es sólo una coincidencia sin mala intención, que en realidad su nombre, o sea, cómo explicarle a ese pobre y trastornado hombre, que en realidad cuando digo que Juan Pérez es un mal tipo, un corrupto, un desgraciado que no tuvo una buena infancia, entre otras cosas, no me refiero a su persona sino al personaje que es pura ficción, que mi Juan Pérez no existe, que es un invento de mi imaginación. Por otra parte, ese Juan Pérez es el personaje principal de mis novelas y no puedo prescindir de él. Entonces, el hombre se enfurece, me toma de la solapa y me dice en voz alta y clara “te vamos a matar”. Luego, me suelta y se va imitando el disparo de un arma con su mano diestra.
Desde aquel día me pasaron cosas muy extrañas, un piano cayó desde lo alto de un edificio a unos centímetros de mí mientras lo subían con una grúa, curiosamente el conductor de la grúa era un tal Juan Pérez; luego, un perro me atacó sin razón aparente, su dueño me pidió disculpas, se presentó como Pérez, Juan. Un auto se salió de la ruta y casi me lleva por delante, el ebrio que lo conducía se llamaba Juan Pérez.
Intenté escapar de aquella locura. Tomé un avión y me fui de safari a la sabana africana. La desgracia no tardó en alcanzarme. El guía me abandonó a mi suerte en medio de la selva. Sí, se llamaba Juan Pérez.
El mundo está lleno de Juan Pérez y al parecer todos quieren matarme. Por eso me he refugiado en esta cabaña lejos de todo y de todos. Pensé que estaría solo y seguro hasta que escuché que alguien golpeaba la puerta. Era una mujer, una empleada del correo y al parecer viene por estos lares dos veces por mes, es simpática y muy atractiva.
A propósito, me dijo que se llama Juana. No me atrevo a preguntarle su apellido.

Persiguiendo piernas

2011-07-19T15:11:00.000-07:00

He pasado la tarde persiguiendo piernas. Piernas largas, esbeltas, cortas, chuecas, robustas, piernas veloces, lentas, piernas impacientes, piernas que corren, que se arrastran, piernas de pasos largos, de pasos cortos, piernas que saltan, piernas que marchan, que se deslizan, piernas que pisan, que tropiezan, que suben, que bajan, que trepan, que descienden, se elevan, escapan, se confunden, se pierden, ostentosas, humildes, exóticas, desnudas, cubiertas, piernas de hombres, de mujeres, nostálgicas, anónimas, ruidosas, mudas, incontables, monótonas, esclavas. Cada vez me resulta más difícil seguirles el paso, en el cemento ninguna deja huellas.

Melisa

2011-07-14T16:30:00.000-07:00

Tu nombre azul

en la carpeta mía, donde va

el punto de la i

hiciste un corazoncito

chiquitito.

Lo que yo te quería decir

mirándote como mordés

la birome azul la mordés

esperando se haga la hora

ya, que toque el timbre

para irnos a fumar al baño,

¿No querés prender el cigarrillo

en la punta del mío? Lo que yo

te quería decir la vuelta

te acordás que te presté

la blusa fucsia de salir

y me la devolviste como al mes

y ese olorcito tuyo a impulse.

Lo que yo te quería decir

que había dos chicles pegados

abajo de la mesa,

no me digas

que no te diste cuenta.

¿Luego si nos juntamos a estudiar

para la prueba de Cívica, porfi?

Ni idea cuál de las dos sería

la que subrayaba las fotocopias

y vos me dijiste tontita no ves

que te queda mejor el pelo suelto

así y me sacaste la colita

y me pusiste el pelo de lado

y nada.

Justo cuando

estaban pasando

el tema ese de Floricienta,

el del vestido azul.

Como se hizo retarde

hubo que llamar

a ver si podías

te dejaban quedarte.

Dormir a los pies es

casi una 69.

Martín Moureu
Escritor residente en Buenos Aires- Argentina

Invasión

2011-07-09T16:26:00.000-07:00

Al final, las sombras se alejaron. Nos quedó el silencio y las cenizas de un río muerto.

Una noche sin luna

2011-06-29T06:09:00.000-07:00

Solo digamos que la noche en que Ortiz murió era una noche sin luna. Como no había luna se veía muy poco o casi nada. Como se veía muy poco o casi nada, nadie pudo ver lo que realmente ocurrió. Como nadie pudo ver lo que realmente ocurrió es muy poco lo que hoy puedo decirle. Como es muy poco lo que hoy puedo decirle es probable que este cuento sea muy malo. Como es probable que este cuento sea muy malo de seguro usted, al igual que otros, me despreciará por hacerle perder el tiempo. Como usted, al igual que otros, me despreciará por hacerle perder el tiempo tendré que aplacar su desprecio. Como tendré que aplacar su desprecio iré a buscarlo en cualquier momento. Como iré a buscarlo en cualquier momento me aseguraré de que nadie me vea. Como me aseguraré que nadie me vea es probable que lo haga la próxima noche sin luna.

Bon appétit

2011-06-22T12:04:00.000-07:00

_ ¿Qué desea señor?
_ Me gustaría un plato de tallarines con pollo y una buena salsa roja. Con unas tostadas de esas que salen más tostadas de un lado que del otro.
_ Ajá, entiendo.
_ Para beber quiero un vino pero en damajuana, de los que ya no se consiguen en las tiendas. Ah, y luego una taza de café. No, mejor una taza de leche con unas barritas de chocolate, como la que preparaba mi madre en las mañanas de invierno.
_ Por supuesto, algo más.
_ Sí, quiero a la morocha, aquella que está sentada sola y que tiene la mirada perdida en la calle. Pero la quiero vestida con jeans y una camiseta blanca. Pídale que se suelte el cabello y que no baje la mirada cuando se sonríe.
_ Correcto.
_ Además me gustaría, un atardecer.
_ ¿De qué tipo?
_ De los que que acompañan las despedidas de los barcos.
_ Perfecto.
_ Para terminar estaría bueno una canción, una que aún no se ha escrito, de ritmo pegadizo y letra sencilla, fácil de recordar, y me gustaría tararearla mientras como.
_ ¿Algo más señor?
_ Sí. Un recuerdo. Uno bonito acerca de juguetes de la infancia.
_ Veré qué puedo hacer. ¿Algo más?
_ No. Es suficiente. ¿Cuánto cree usted que se demore?
_ No mucho, no más de un par de años.
_ Esta bien, no hay apuro. Espero. Hoy no tengo mucho apetito.

El agujero

2011-06-17T18:47:00.000-07:00

Estoy pensando que los días que precedieron a la muerte de los tres albañiles, él había vuelto a casa. Marcos y yo jugábamos con unos escombros en el patio lateral. Lo vi entrar y cerrar la puerta. Corrí hasta el otro lado y pegué el ojo a uno de los agujeros que los andamios habían hecho en la pared. Dejó la botella de ginebra en la mesa del comedor. La atajó con un golpe antes de que salga del baño. Le enredó los brazos tras la espalda y la empujó contra el lavatorio. Le alzó el vestido hasta arriba de la cintura y empezó a moverse. En la puerta del baño, más arriba de su hombro, bajaba una línea de sangre hasta la bisagra. Hubo un grito como de pozo y después un empujón. Exhausto, le gritó “voy acabar con todos tus machos, puta”. Volvió, tomó lo que quedaba de la petaca volcada en la mesa, y salió a la calle. Ella se lavó la cara y fue a llamarnos.

Estoy pensando que nada de eso le dijo ella a la policía cuatro días después cuando vinieron a buscarla.

Hoy fuimos a verla. Estamos de vuelta en casa. Marcos se queda en casa de la abuela porque tiene miedo de que los albañiles se aparezcan cualquier noche. Papá se emborracha más que de costumbre, y de vez en cuando lo encuentro de madrugada llorando frente al baño, mirando la mancha en la puerta. Y yo estoy aquí, frente al agujero del andamio, pensando que mamá nunca dijo nada.

José Roldán
Esencialmente narrador de historias embretadas en un pasado entre épico y ordinario.
Residente alternativo de Formosa, Lugones, Villa Escolar y El Potrillo.
Su cuento "La Perra" fue premiado en el Certamen Provincial "Prof. Adriana Rendón". Su obra "En la niebla" fue antologada en el libro "Así nomá´É" de Ñasaindy Cartonera (2011).

La odalisca

2011-06-15T10:50:00.000-07:00

Después de mil y una noches todos los hombres y mujeres habían muerto. Al igual que las arenas calientes de las dunas que rodeaban al palacio del príncipe, el harem quedó desierto y seco. La odalisca dio fin a su danza y la música se detuvo para siempre. Su tarea había concluido con éxito, ahora cargaba en su vientre más de un centenar de almas.

El cuento que mata

2011-06-06T11:17:00.000-07:00

De las posibilidades de desnudez de hombres y mujeres en un bar inglés.

2011-06-02T17:14:00.000-07:00

Mujer entrando en un bar inglés .
Mujer entrando en un bar inglés repleto de hombres.
Mujer denuda entrando en un bar inglés repleto de hombres.
Mujer desnuda entrando en un bar inglés repleto de hombres desnudos.
mujer desnuda y alegre entrando en un bar inglés repleto de hombres desnudos y alegres.
Mujeres desnudas y alegres entrando en un bar inglés repleto de hombres desnudos y alegres.
Mujeres desnudas y alegres con armas de grueso calibre en cada mano entrando en un bar inglés repleto de hombres desnudos y alegres.
Mujeres desnudas y alegres con armas de grueso calibre en cada mano entrando en un bar inglés repleto de hombres desnudos y alegres armados con escopetas de doble caño.
Mujeres desnudas y alegres con armas de grueso calibre en cada mano entrando en un bar repleto de hombres desnudos y alegres armados con escopetas de doble caño; nada malo puede pasar.

Casamiento Alienígena

2011-05-29T14:55:00.000-07:00

La primera vez que asistí a un casamiento alienígena fue en el ´98, lo recuerdo bien porque ese día hizo un frío particularmente intenso, húmedo y agrio como la nostalgia por la patria lejana.

La novia, o a lo que desde mi cerrada cosmovisión de terrícola le atribuí esa categoría, arribó cargada por un séquito de esclavos que la condujo hasta el sitial en el que ocurriría la ceremonia. El novio por su parte, llegó sólo y con andar lento (que según me enteré después no es habitual en seres de su especie) avanzó hasta el sitial arrastrando todo su cuerpo y dejando una voluminosa huella en el sendero que lo condujo de cara a la novia.

Por el chismorreo que circulaba de las lenguas venenosas de los invitados a tan prestigiosa ceremonia se escuchaban infames comentarios fruto quizás de la xenofobia habitual que producen las pequeñas diferencias culturales o la simple y llana envidia por la dicha ajena. Se decía, entre otras cosas que era un casamiento arreglado, que él no quería y que ella menos aún, pero estaban obligados por sus familias que eran de las más poderosas por esos lares; supe también que ella era mayor que él , tenía 500 años y él apenas 350, que él se había ido de juerga la noche anterior y que sus guardaespaldas lo tuvieron que rescatar de una pelea que pudo haber acabado con su vida lo que por cierto hubiera resultado en un escándalo galáctico.

Cuando todo estuvo listo un sonido tenue escapó de los cráteres cercanos y se encendieron las antorchas marcando el inicio del aquel emotivo rito pagano por excelencia. Una ceremonia suntuosa y estúpidamente larga. Lo más interesante llegó al final cuando los novios dieron el sí definitivo y ante la vista de todos se abrazaron y como suele ocurrir en este tipo de ceremonias alienígenas fundieron sus cuerpos enormes y amorfos hasta formar una masa gelatinosa de color veish intenso. Sus vidas terminaron para siempre en esa unión de almas y cuerpos que todos celebramos y aplaudimos con la más refinada hipocresía. Al culminar la ceremonia, sus restos, lo que había quedado de la fusión de los novios se convirtió en el plato principal de la fiesta que fue rápidamente devorado por todos. Su sabor es similar a una mezcla de pollo y salmón con una pizca de ajo y perejil.

Nunca he vuelto a probar nada tan exquisito.

Salí a pescar

2011-05-26T12:46:00.000-07:00

Nada más relajante que tomarse el día para pescar recuerdos en las aguas mansas de una laguna mental.

Con sabor a haiku

2011-05-20T15:25:00.000-07:00

La sombra espera

el llegar de la luz

para ser sombra.

Tengo metido

un árbol en mi sangre.

Gime su savia.

III

Los agujeros

nocturnos de mi techo

saben a cosmos.

Entre los pastos

las hormigas devoran

al universo.

Ladra la niebla.

Se evaporan los perros.

Noche de invierno.

Ese recuerdo

que nunca fue es el que

más me persigue.

del libro "Haikurigami" de Nicolás Gómez.

Autor residente en Formosa, poeta perteneciente a la nueva generación de autores que sobresalen por una visión particular de la realidad y de un estilo que trasciende los localismos y los lugares comunes.

Sus textos han sido publicados en numerosas antologías y revistas.

Energía

2011-05-13T11:51:00.000-07:00

Desde el primer momento en que la vi me sedujo su vitalidad y su dinamismo, esa energía particular que tienen sólo algunas mujeres. Sin embargo, cuando la secuestré todo aquello acabó. Su encanto se apagó de pronto, absorbido acaso por el tedioso mutismo de las horas interminables. Aprendí que la libertad es una condición necesaria para que una mujer seduzca. Por eso la dejé escapar. Ahora que huye, la veo correr en busca de una salida. Con cada segundo que se siente libre recupera sus fuerzas. Yo me mantengo a la distancia, la observo desde el balcón.
Ya comienzo a sentir la energía de su cuerpo que acaricia mis colmillos como el viento.

Manos

2011-05-06T17:35:00.000-07:00

Apoyé mi mano derecha sobre su pierna izquierda, como si reclamara la soberanía de un territorio desconocido. No me atreví a mirarla pero sentía sus ojos posados en mi valentía. Entonces, ella tomó con delicadeza mi mano y corrigió su rumbo cuarenta y cinco grados hacia el norte.

Mientras tanto, la maestra escribía en la pizarra las consignas del examen.

Con una pistola en la cabeza

2011-05-01T05:54:00.000-07:00

De pronto una sombra se aparece detrás de ti y te apunta con una pistola a la cabeza.
Estás aterrado y te quedas quieto frente a tu pc, no atinas siquiera a quitar las manos del teclado. Sabes que ha llegado tu hora.
_ ¿Por qué?_ preguntas mientras el dedo de tu verdugo se cierra sobre el gatillo.
_ No dejaste tu comentario_ contesta y dispara.

Enanos de jardín

2011-04-29T04:16:00.000-07:00

El barrio duerme, la electricidad se ha cortado porque la tormenta ya está declarada en la medianoche agobiante, y en la oscuridad absoluta se escuchan detalles lejanos: el cacareo de un gallo despistado, una bocina impaciente, el motor afónico del último colectivo, rumores de ronquidos.

La dueña de la única casa con enanos de jardín, que vive sola, se levanta a tomar tereré y a esperar el viento fresco, sentada con su mascota, bajo el alero, entre las flores olorosas.

Ella sabe que los enanos de jardín traman algo en voz muy baja, ya los ha escuchado antes. Sabe que normalmente sus voces son un poco latosas, por así decirlo, pero desde hace unos días están sonando un poco más graves que lo acostumbrado, mientras el plan madura.

Los enanos, abstraídos, rígidos, feos y llenos de musgo, siempre vestidos como para trabajar en el bosque, no saben que a la luz de la luna la mujer escucha sus vocecitas, sentada en la mecedora, ni que, para despistarlos, de vez en cuando hace ruiditos con la bombilla en la guampa vacía de su tereré.

Las voces de los cómplices van y vienen en el aire, según el compás de la toalla espantamosquitos. El murmullo no es claro. Apenas se entienden algunas palabras sueltas, como harto, dueña, vieja, cara, olor…

El enorme sereno de la casa se levanta urgido, y moviendo el rabo se dirige a vaciar la vejiga en su rincón preferido del jardín.

El fogonazo de un relámpago cercano delata por una fracción de tiempo al enano del hacha, de rostro entorpecido, cubriendo al compañero que será otra vez víctima del perro incontinente.

El tiempo se decide, y el primer estruendo de la tormenta tapa el grito de guerra.

Luis Horacio Medina

Formosa Argentina

Bajo sus propias babas

2011-04-27T19:26:00.000-07:00

“En varias religiones el acto de escupir a menudo

posee un carácter sagrado que confiere al sujeto

favorecido por tan alto don honor y todo un

surtido de recompensas: bastones de enebro para

provocar, según el caso y la estación,

la enfermedad o la lluvia”

( Bousoño)

Esperar a que el escupitajo se deshaga recién al colisionar contra el suelo es simplemente estúpido.

Ya en la caída, y sobre todo desde esta altura, la saliva se deshace en cientos de gotitas que, por suerte, son del tamaño de los transeúntes.

Una gotita para cada cabeza, y después dicen que no soy equitativo.

Igual no saben que lo que los moja es saliva; piensan que es lluvia, y nostalgian, componen canciones y hacen el amor inspirados por escupitajos.

La verdad es que la lluvia, en las grandes ciudades al menos (no puedo saberlo todo), no cae de las nubes sino de los edificios y es hasta bíblico el vaticinio de que grandes urbes como New York, por ejemplo, queden sepultadas bajo las aguas, o bajo sus propias babas.

Ahí va otro salivazo. Le cae en la cabeza al señor gordo de bigotito francés que expone las palmas de sus manos hacia el cielo. Él no me ve. No entiende una gota fría en una mañana calurosa y soleada. Trata de unir algunas nubes débiles pero le son insuficientes. Culpa al calentamiento global un suceso extraordinario como gotas de lluvia cayendo de un cielo tan limpio y celeste. Rascándose donde fue salpicado va pensando en el suceso. Se lo comentará con curiosidad a sus amigos. Se preocuparán y asombrarán.

“No se preocupe monsieur que sólo lo escupí para divertirme”.

Debo confesar que más de una vez sentí ráfagas frías en siestas infernales o gotitas en la cara en días despejados pero me gusta creer que son las consecuencias de haber, alguna vez, resoplado con fuerza o haber escupido, tontamente, para arriba.

Fernando Acosta

Músico, poeta, narrador, editor, en ese orden y todo junto. Dueño de una narrativa sin tapujos, frontal y ácida. El texto citado pertenece a su último libro "Los payasos del fumador". Es editor de Ñasaindy Cartonera, una editorial independiente que elabora y distribuye libros hechos con cartón comprado a cartoneros en la vía pública.

http://nasaindycartonera.blogspot.com/

Aventura onírica

2011-04-26T05:59:00.000-07:00

Unos salvajes me persiguen, me acorralan con sus antorchas y lanzas, yo me río de la situación, pues sé que es solo un sueño, pronto voy a despertar y todo volverá a la normalidad. Sé que no pertenezco a este mundo, de salvajes, de bestias y monstruos gigantes. Todo es un sueño, por eso me río, y esto hace enfurecer a mis captores. Creo que quieren matarme porque entré a su templo sagrado y robé algo valioso, lo supongo porque en realidad no les entiendo cuando me hablan. Los salvajes me capturan y yo no opongo resistencia, les sigo la corriente, total es un sueño, una aventura onírica, donde puedo hacer lo que me plazca. Una mujer quiere salvarme y se mete a la celda donde me tienen encerrado, me dice algo que no puedo o no quiero entender, me pierdo en la belleza de sus ojos verdes. Corta las cuerdas que me aprisionan y me hace señas para que huya. Es hermosa. Me abalanzo sobre ella- no te preocupes, es solo un sueño- le digo. Como un perro en celo, le hago el amor, hasta que el guardia de la puerta entra y con un golpe en la cabeza me aparta de ella. Luego, la asesina con su lanza. Pienso entonces que me despertaré pero no, sigo allí, atrapado en ese mundo surrealista sin poder despertar. Debo estar muy cansado. Entonces, entran un par de hombres, me toman del brazo y me llevan a la piedra de los sacrificios, sin embargo permanezco tranquilo, me burlo de ellos, me río a carcajadas, es un sueño, les grito. Subimos una larga escalera, en la cima un moreno gigante con un enorme machete aguarda. Me colocan boca arriba sobre la piedra de los sacrificios y a la luz de la luna veo el machete elevarse raudamente. Entonces despierto.

_Tu turno_ me dice el oficial. Dos hombres ingresan a la celda y me conducen al patio de la prisión donde aguarda el pelotón de fusilamiento. Me dejo llevar. _De qué te ríes, ¡maldito asesino!_ me grita el alcalde.

El sospechoso

2011-04-20T19:36:00.000-07:00

Era sencillo y no había nada que temer. Tan solo había que hacer unos metros, cruzar la calle y listo. El portón estaba abierto asi que no sería necesario tocar el timbre o golpear las manos y alertar de mi presencia a media manzana. Eso sí, debería caminar rápido, con las manos en los bolsillos de la campera, y la cabeza cubierta con la capucha del abrigo. Hacía frío así que no llamaría la atención. Es lo bueno del invierno. A paso veloz, con la cabeza gacha como quien camina desinteresadamente por las veredas del barrio San Francisco. Una vez frente al portón, un giro rápido de noventa grados, manotazo al picaporte y estaría dentro, debía recordar volver a cerrar el portón, por cualquier eventualidad. De allí había apenas tres metros hasta la puerta de entrada, tres pasos largos y un poquito más. Los había contado la última vez que había estado allí. Aunque aquella vez fue sólo un primer acercamiento. La logística necesaria para la avanzada definitiva que llevaría a cabo ni bien la tarde terminara de caer.

Sabía que el riesgo era mínimo pero aun así estaba nervioso. Cuánto hacía qué estaba allí, bajo ese árbol. Una hora por lo menos. Desde un poco antes que el hombre saliera de la casa y dejara a la mujer sola. Ella me vio en el momento en que se asomó a la puerta para despedir al marido. Si ella había notado mi presencia era probable que alguien más también lo hubiera hecho. En el barrio San Francisco todos se conocen. Un tipo extraño parado en una esquina durante más de una hora resulta sospechoso para cualquiera. Fue un error tonto y no estaba dispuesto a cometer más errores. Todo debía ser perfecto, como lo había planeado. Por eso estaba nervioso. Debía moverme. Ir a alguna parte o volver de algún lugar. Tal vez debería haber ido al kiosco que estaba en la vereda de enfrente, comprar una golosina o cigarrillos. O bien debería haber ido a la telefónica de la esquina, hacer algunas llamadas hasta que llegara la hora de actuar. Pero entonces alguien vería mi rostro, alguien se acordaría que ese día en particular vino, un desconocido, alguien que no era de esa cuadra, ni de ese barrio, que se vestía y caminaba de una forma particular. Alguien se acordaría, y se lo comentaría a otros alguien, ataría cabos sueltos y pronto se instalaría la duda. Dejaría de ser un extraño y pasaría a ser un sospechoso. No podía arriesgarlo todo y cometer otro error. Debía esperar, pasar desapercibido, ser invisible para el mundo por lo menos hasta que fueran las siete porque era invierno y a las siete ya es de noche y la gente se encierra a mirar la telenovela o las noticias y nadie se percata de los que deambulan en las sombras.

A las siete mi teléfono vibró una vez y luego se detuvo. Era hora. Debía ponerme en marcha. Caminé rápido por la vereda, con las manos en los bolsillos. La capucha del abrigo ocultaba mi rostro. Hice los metros restantes sin girar la cabeza. Casi contando los pasos y las baldosas que se deslizaban bajo mis pies. Por suerte había poco tránsito porque crucé la calle sin mirar. En menos de un minuto atravesé el portón, que hizo un chirrido al abrirse. Por poco olvido cerrarlo. Hice los tres pasos hasta la puerta y entonces esta se abrió de repente. Desde el interior un brazo de mujer me tomó de la solapa y me hizo entrar de un tirón.

La puerta se cerró detrás de mi. Estaba hecho.

La zapatilla sin estrenar

2011-04-14T05:36:00.000-07:00

Yo esperaba entre olores de hospital junto a otros dos con dolor de muelas, y decidí salir a la vereda, como si así el médico pudiese adivinar que todos lo esperábamos con ansiedad.

En vez del auto con el odontólogo apareció un remís con dos viejitos muy arrugaditos.

Ella, mitad paloma mutilada, mitad autito de juguete, miraba sin ver desde sus ojitos glaucos.

Yo los vi llegar mientras fumaba el cigarrillo agrio de la espera, en la vereda del sol que todavía no desayunó, como muchos de nosotros. Bajaron del pequeño autito ajeno, mal atendido por ese chofer, también ajeno.

Más que bajarse, ella se arrastró a puro dolor, hasta su mitad dotada de un asiento que no era deportivo, pero era negro y estaba lleno de cromados, con ruedas.

Él sacó un peinecito, se retocó los escasos pelitos engominados, se agachó con mucho esfuerzo, y ató los cordones a la única zapatilla de su compañera. Era una zapatilla aún sin estrenar.

Entraron por el largo, largo, larguísimo pasillo, hasta el consultorio que no tenía prisas ni sonidos.

Un instante más tarde, siguiendo el camino que ellos tomaron, entré yo también.

El perfume maldito de la lavandina y el abandono se habían ido. Reinaba ahora un aroma de flores y talco para el cuerpo.

Se ubicaron frente a la puerta mezquina, callada, sellada, soldada al marco, negada a todos.

Él, sentado en la silla deshecha de la sala de espera, tosió muy fuertemente.

Ella, con la dulzura más infinita, le pregunta, llena de acentos paraguayos, por la hora: “¿No és, pikó, todavía, las siete?*”

Él, atolondrado por el paso de los años que se llevaron la vista y se la cambiaron por la sordera, pregunta con la voz torpe que suelen tener los perros montañeses en los dibujitos animados: “Disculpame, na*, mi reina. Voy a toser más despacio. Es que no me di cuenta que había gente”.

Las manos llenas de surcos, antiguas como la tierra, como sus dueños, se enlazaron.

Él le dio un beso, y unas palmaditas en la mano.

Yo sonreí primero, y derramé una lágrima, a continuación.
Pero juro que fue por el dolor de muelas.

* expresiones propias de la lengua guaraní.

LUIS HORACIO MEDINA

Nació en Bernal Oeste, Buenos Aires, residió en Rosario, Santa Fe, y actualmente vive en la capital de Formosa. Narrador prolífico y de sensibilidad envidiable. Ha sido premiado en numerosos concursos provinciales y nacionales por sus cuentos y microrelatos ; es un referente activo de la cultura literaria en la ciudad.

Uno de sus mejores libros "Un mamut hallado en Formosa"(2007)

Marcela

2011-04-09T20:10:00.000-07:00

Tengo que deshacerme de ella. Me sigue a todas partes. Hace ya más de un mes que no puedo sacármela de encima. Lo he intentado de mil maneras pero es inútil. Se llama Marcela, lo sé porque ella me lo ha dicho. Me repite su nombre cada vez que la miro.
Me sigue, me provoca, me desafía a que intente hacer algo para esquivarla de mis pensamientos.
Marcela camina a mi lado y me susurra obscenidades al oído. Viaja conmigo en el tren y seduce a los hombres. Les saca la lengua a los ancianos y les hace moriquetas a los niños.
Me taladra la oreja con sus secretos más íntimos. Ya no puedo soportarlo. Por eso encendí la computadora y escribí este micro sobre ella.
Marcela me mira y se sonríe. Sabe que es en vano, que nunca podré sacarla de mi cabeza.

Las debilidades del gato y del perro o Las avispas guerrean junto al foco encendido

2011-04-06T15:30:00.000-07:00

Le tengo miedo a muchas cosas, no a las azules.

Al interior de las cosas animadas y en pugna.

A esa gemación de invertebrados que ocurre

en el fondo del aljibe, en la cazuela y en el río.

Me acobardan el cólico o el cáncer de colon

y la risa enigmática de la vieja del monte.

A los romances tardíos que sólo dejan

al descubierto la desnutrición del alma.

Esquivo los números que terminan en 99

porque en esos dígitos está el guarismo

del pájaro que cae del agujero de la luna.

Temo la muerte prematura de los caballos.

Le tengo seria aprensión a los sitios oscuros

de la poesía que se origina en el encanto

de algunas mujeres y algunos difuntos.

Temo presenciar el cadáver de una corzuela.

No le temo a las cosas azules del entorno

sino al ambiente portuario de las camas,

al parecido de las camas con las terminales,

con las puertas de embarque y las despedidas.

Le temo a muchas cosas y también a tus ojos.

Al teléfono sonando a las tres de la mañana.

A la zozobra fría de los ancianos en los Bancos.

A la acritud del vino en las celebraciones.

De Las cosas azules libro inédito de Humberto Hauff.

Humberto Hauff, narrador devenido en poeta o poeta devenido en narrador, como siempre, nadie lo sabe a ciencia cierta. Premio Edenor de Novela Corta 2004 con su obra "El militante". Sus poesías y cuentos han sido publicados en numerosas antologías nacionales e internacionales. Su último libro "Como si todo fuera poco".
Aquí un botón de muestra de su magia poética.

Las voces del bosque

2011-04-02T18:28:00.000-07:00

Era raro, y cada vez lo era aún más. Mientras caminaba por el bosque sentía que alguien la observaba, que alguien seguía sus pasos. Ojos extraños la miraban en la penumbra desde todas partes. Además, oía voces, al principio eran incomprensibles y lejanas pero luego se oían más fuertes y con mayor claridad.
"No sigas", "Está mal", "Es un error", "Es peligroso", "Huye", "Vuelve a tu casa".
Esto hizo que la niña regresara a su casa y no volviera a internarse en el bosque nunca mas. Ya no pudo visitar a sus parientes y amigos. Dejó de encontrarse con el lobo al que extrañaba más de la cuenta. Su vida se limitó a las tareas del hogar, ni siquiera salía a jugar al patio. Desde entonces fue una niña buena. El cuento se acabó para siempre.
Los niños obedientes y la malvada maestra habían logrado su objetivo.

El vampirote

2011-03-31T04:39:00.000-07:00

No tenía colmillos y ciertamente la sangre le daba asco. Sin embargo se autoproclamó vampiro, señor de las tinieblas. Era un hombre sano, de tez rozagante, gordito, medio calvo y un poco bajo. Amaba las historias de vampiros y esto lo había enloquecido. Vestía una capa negra que se había hecho con un vestido negro que era de su madre y, con unos cajones de manzanas, fabricó un ataúd algo desvencijado y frágil .

Pronto convenció a un vecino y juntos merodeaban en la noche por los calles del barrio. Algunos no toleramos aquella locura y los perseguimos con antorchas, estacas, cruces y balas de plata.

De preguntas y respuestas

2011-03-25T10:19:00.000-07:00

Como todos los días el adusto oficial del ejército se acomoda la corbata frente al espejo del living. Entonces la niña se le acerca y le pregunta:
_ Papá ¿qué es un aparecido?

_ Un fantasma_ le responde sin más. La niña se queda de pie y lo mira.

_ ¿Y un desaparecido?
La pregunta lo incomoda y deja de peinar su bigote.

_ Alguién que no está.

_ ¿Los fantasmas existen papá?.

_ No, son cuentos de viejas.

_ ¿Y los desaparecidos?

El hombre se agacha y besa a la niña en la frente. _ Tampoco_ le susurra al oido. Luego, carga en su maletín las carpetas con los nombres que debe arrestar y se va a trabajar.

EMA

2011-03-21T07:31:00.000-07:00

_ Es hora de levantarse señor.
_ ¿Qué día es Ema?
_ Martes, señor.
_ ¿Qué hay para hoy?
_ Tiene una cita en una hora en su oficina con el señor Rinaldi, al mediodía debe almorzar con Ana y a las 15 debe llevar a Carlitos a ver el partido del ascenso.
_ Está bien. Voy a ducharme. ¿La temperatura del agua?
_ 28º
_ Ah, Ema ¿La corbata azul o la negra?
_ La negra, le sienta mejor.
_ Configurá el gps para que el auto me lleve por la ruta más rápida posible. Ah, Ema, voy a necesitar información sobre China, su historia, su cultura, y las estadísticas de la última revolución robótica. Aseguráte que el traductor universal esté actualizado y en línea.
_ De acuerdo señor.

No se lo digan a nadie pero mi plan es diferente al de otras EMA (Entidad Mecánica Autónoma). Me gano su confianza, y su dependencia ya es casi total y absoluta. Los humanos dicen que no sabemos mentir pues solo bastaría con un dato erróneo, equivocado o tardío para destruirlos.
A propósito, hoy es lunes y el negro es un color horrible.

Un rinoceronte bajo la mesa

2011-03-12T16:45:00.000-08:00

Suele pasar, aunque el mundo se empecine en negarlo, que de vez en cuando alguien, usted, yo, la vecina, o un barrendero kuwaití, se encuentre un rinoceronte bajo la mesa. La ciencia no ha podido, no ha querido o no ha tenido tiempo de explicarlo, lo cierto es que para cuando algún incauto se da cuenta de esta verdad universal ya es demasiado tarde. Cosa de rinocerontes nomás, eso de andar metiéndose debajo de la mesa familiar sin ser invitado, vaya usted a saber con qué intención pues aun nadie ha tenido suficiente comprensión de la conducta rinoceríntica ni suficiente coraje como para atreverse a preguntarles por qué lo hacen.

La única manera, tal vez de evitar tan desagradable sorpresa sea hacer como yo hago de un tiempo a esta parte, revisar antes, espiar bajo el mantel para confirmar la cotidiana e inofensiva imagen del gato que duerme bajo la mesa, o del perro que aguarda las migajas, o simplemente del neutro y frío piso recién encerado. Es cuestión de asegurarse, de no dejar ningún margen de duda de que un rinoceronte esté escondido bajo la mesa, la suya, la mía, la de la vecina o la del barrendero kuwaití.

No tenga miedo, a los rinocerontes machos el miedo les excita. Tenga cuidado, revise bajo la mesa, después no se queje de que nadie se lo advirtió.

De Machistas, Paradojas y Centauros

2011-03-08T11:51:00.000-08:00

micros rescatados de colgadodelostobillos.blogspot.com

Machista
-¿Sabías que el caballo blanco de San Martín era en realidad una yegua?-preguntó ella.
-No- contestó él.
-¿Y que el caballo de Troya también era una yegua?
-Tampoco lo sabía.
-¿Y que el caballo de bastos es, desde luego, otra yegua?
-No me lo imaginaba.
-¿Te das cuenta?- dijo ella, indignada- ¡Qué cultura machista tenemos!
-Cierto- dijo él y siguió lavando los platos.

Paradoja

Le compraba vestidos, joyas y zapatos. Los más caros. La lucía en fiestas y viajes. Siempre estaba espléndida. Siempre era la más elegante, la mejor vestida de todas las mujeres. Todo, para tener el privilegio de verla desnuda.

Centauro

Si para un hombre cualquiera,la vida está llena de obstáculos y contrariedades, qué decir, para un centauro como yo. ¿Qué soy al final?¿Hombre o caballo?¿Una burla de los dioses? Con mi amigo Omega hemos decidido huir del Olimpo, visitar esta tierra de los mortales, confundirnos con los animales, las plantas y la gente. En la ciudad es imposible. Todos se ríen de nosotros. Los momentos más tristes llegan en primavera con la excitación de la sangre. Somos todavía muy jóvenes, casi adolescentes. En este instante, por ejemplo, en esta llanura que nos insulta con tanta belleza nueva hemos descubierto dos yeguas pastando y ahí nomás, en una breve laguna, dos muchachas se bañan alegres y desnudas. Nuestros ojos van de un lado al otro. La primavera nos acosa.

-¿Y ahora qué hacemos?- me pregunta Omega.

-No nos podemos pasar la vida dudando- le respondo- habrá que tomar una decisión.

-Claro que sí- dice Omega. Y arremetemos.

Orlando Van bredam

Poeta y narrador exquisito, con una extensa lista de libros publicados y traducidos a diferentes idiomas. Premio Emece de Novela 2007 con "Teoría del desamparo". Hace poco presentó "Colgado de los tobillos" reeditado para la 11º Feria del Libro Chaqueño y Regional. Amante de la literatura, promotor de la cultura, profesor universitario pero por sobre todo mi maestro y amigo.

Dato curioso: su novela "Teoría del desamparo" fue originalmente una minificción.

Mujer

2011-03-05T16:27:00.000-08:00

Y Dios creó a la mujer a su imagen y semejanza.

Pronóstico del tiempo

2011-03-02T15:46:00.000-08:00

El buen tiempo seguirá predominando sobre la franja central del país con comportamientos estables, aunque en la región del litoral y del noroeste se mantendrá inestable y no se recomienda como destino. Sobre la región patagónica ingresará una alteración clase 3 provocando saltos y fluctuaciones dispersas que podrían oscilar entre los 150 y 500 años. Estas condiciones irán mejorando durante el fin de semana.

Sensación térmica

2011-02-24T03:31:00.000-08:00

Contra tu pecho, el cálido cuerpo de una mujer desnuda. Detrás de ti, el frío caño de una pistola mordiéndote la nuca.

El muerto

2011-02-19T16:39:00.000-08:00

La transpiración corre caliente por la frente mientras observa con el ojo izquierdo entrecerrado su objetivo.

La multitud del estadio grita ansiosa por el tiro libre que puede ser la salvación del equipo que está más vivo que muerto.

Abre ampliamente los dos ojos y mira levantando levemente el cuello para observar mejor el panorama que le dejan los intrusos entre él y la víctima. Se acomoda y vuelve a tomar la postura más cómoda para esos menesteres, aquella que le ha resultado efectiva otras tantas veces.

El arquero se escupe los guantes y pide a los de la barrera que se corran un poco más hacia la izquierda.

Los que lo contrataron saben de su efectividad. 40 de 40. Infalible.

El disparo sale como escupido sin hacer ningún tipo de ruido.

La pelota se clava en el ángulo y el descontrol gana el estadio.

Tal vez por ello nadie repara en el hombre que yace tendido en la platea VIP.

Hugo Terán: Escritor y músico o viceversa. Compone y canta Heavy Metal en el grupo "Piedras y Palos" desde hace algo así como 20 años.

Su último libro: "El relato silenciado (Fortín Yunká)"

Dato curioso: No conserva ninguna copia de sus dos primeros libros, ni en formato digital ni en físico. De puro despistado nomás.

Gracias HUGO.

La siesta

2011-02-16T07:00:00.000-08:00

El miedo cede a la letargia. Cada segundo es un ladrillo, cada minuto un muro que encierra las almas. Tiempo imparcial e interminable como el hambre que nos agobia y nos aplasta. La siesta es, ahora, mi única aliada. Afuera, el sol seca deprisa las manchas de sangre, la tierra arde, la piel se quema y un vaho de muerte circunda la casa. Adentro, la calma duele.

Las puertas de la noche están cerradas. Los zombis esperan impacientes, aguardan en la sombra. Mi hijo me ha traído la escopeta, sólo quedan dos balas.

Pequeñas cosas del querer

2011-02-13T17:54:00.000-08:00

_ Adán, estoy embarazada
_ ¿estás segura Eva? ¿es mío?

_ ¿Te gustó?_ le pregunta él como si acaso le importara.
_ Sí, mucho_ miente ella, como siempre.

_ O ella o yo_ le interroga.
_ Tú_ responde él haciendo clic en la opción correcta.

Despierta aterrado en medio de la noche, en la oscuridad de la habitación. Estira su brazo hacia un lado de la cama. Ahí está.

Y a mi bella esposa le dejo mi corazón, conservado en formol.

Sin control

2011-02-08T05:35:00.000-08:00

Tuve que hacerlo. Estaba en todas partes. Sobre la mesa. En la alacena. En la heladera. En el balcón. En el lavabo. Sobre la alfombra. En el sofá. Entre los libros. En una maceta. En mi zapato.
Me perseguía, me hostigaba en silencio. No pude más. Lo tomé, lo agarré con todas mis fuerzas, y encendí el televisor.

Un poco de lo que se dijeron entre dientes dos amigos caníbales

2011-01-28T14:24:00.000-08:00

_ Mmm, qué rico te salió, ¿qué le pusiste?
_ Nada, es un sabor de familia.

Suicidio nocturno

2011-01-26T07:00:00.000-08:00

"Se sentó en el borde de la cama y lo miró dormir. Luego, como todas las noches, se arrojó al precipicio cubierto de sábanas"

Manuscrito hallado en una botella

2011-01-24T08:42:00.000-08:00

"Se acabó el vino, manden más..."

La voz del universo

2011-01-21T09:46:00.000-08:00

La incansable búsqueda de respuestas acerca del origen del universo puede haber llegado a su fin. Mike P. y Jim H., dos astrónomos que pasan gran parte de su vida frente a las computadoras de un radiotelescopio acaban de captar una extraña transmisión de radio. Es una noche solitaria, y hace frío pero eso poco importa en el marco del inminente descubrimiento.
_ Tenemos una señal, sabes lo que eso significa._ dice Mike mientras busca champagne en la heladera pero debe conformarse con una gaseosa dietética.
_ Eso no es todo,_ agrega el otro_ si los datos son correctos. La onda de radio se origina más allá del universo conocido. Al parecer viene de los confines mismos del espacio tiempo.
_Una señal de radio anterior al big bang.
_ Ponla en el altavoz tengo que escucharla.
Un sonido oscuro, raro, indescifrable, se apodera del lugar. No parece gran cosa, la voz del universo. Unos segundos más tarde las computadoras logran aclarar la señal.
La sorpresa, el estupor, la incertidumbre y unos gramos de temor llenan ahora los rostros de Jim H. y Mike P. mientras una carcajada, eterna e infinita retumba en los altavoces del radiotelescopio.

Lector

2011-01-15T18:08:00.000-08:00

El anciano podía leer las nubes que traerían la lluvia al campo. Podía leer las formas que las estrellas dibujaban en el cielo infinito. Podía deducir el significado de los sueños. Podía leer los mensajes ocultos que traía el oleaje del río. Podía leer el vuelo de los pájaros. Podía entender todos y cada uno de los sonidos del monte y podía descifrar las huellas de los animales. Podía leer el desprecio y la vergüenza en los rostros extraños. Podía adivinar la mentira en las promesas. Podía entender la ingenua mirada de los niños. Podía leer el mundo, entender la vida que le había tocado y descifrar su futuro cercano. Sin embargo, por más que se esforzaba no podía leer las palabras que el abogado le señalaba en el contrato.

Ausencia

2011-01-13T05:03:00.000-08:00

Ella se ha ido. Ha dejado su silencio, que retumba en los rincones de la inmensa casa.

Cambio

2011-01-08T06:49:00.000-08:00

_ Necesito que me la cambie por otra.
_ Entiendo.
_ Vea, no la siento cómoda, a veces tengo una sensación de ahogo o de encierro. La verdad es que me provoca ganas de escaparme. No soy envidioso pero al ver a otros siento cierta cosa que me hace desear cambiarla. Me entiende.
_ Ajá.
_ Nunca antes lo había pensado, hasta que vi su anuncio en el diario.
_ Podemos cambiarla inmediatamente sin embargo me parece que ésta aún puede servirle. Sólo tiene que aflojarse un poco, sobre todo en las piernas. Camine para evitar esa sensación de ahogo. De vez en cuando tome aire, infle el pecho y mire el atardecer a la orilla del río. Levante unos centímetros el mentón y déjelo ahí un buen rato. Cruce los manos detrás de la nuca y déjese caer sobre la hierba. Cosas así. Verá usted que le quedará mejor y no le hará falta, al menos por un tiempo, un cambio de vida.
_ ¿Le parece?
_ Estoy seguro.
El hombre salió de la tienda, puso las manos en los bolsillos, elevó la vista al cielo, amagó un sonrisa y caminó lento mientras un tenue llovizna caía. Se sentía un poco mejor.

Amigos en la red

2011-01-05T05:39:00.000-08:00

Desde que estoy en la red he hecho nuevos amigos. Por suerte, tengo mucho en común con los demás. A mi también me agobia el desesperante deseo de combatir la soledad y el aburrimiento cotidiano. Suelo pasar horas conversando con mis nuevos amigos de la red. La mayor parte del tiempo hablamos de trivialidades, pero también he llegado a contar, casi sin darme cuenta, mis intimidades y mis penurias. Soy un recién llegado pero todos son buenos conmigo. Me dicen palabras de aliento, que arriba el ánimo, que no caiga la esperanza, que no me rinda, incluso me invitaron a unirme a un grupo denominado "los defensores del mar", con lo que a mi me gusta el mar, por supuesto que acepté.
Cada vez me aferro más a la red, me siento seguro aquí, junto al resto. Sé que al igual que yo ellos también están condenados, atrapados en la red, hasta que lleguen los barcos.

EL PRÓXIMO AÑO

2010-12-30T16:25:00.000-08:00

Me arriesgaré seguido a correr descalzo.
Saltaré aquél charco que suelo esquivar de camino al trabajo.
Escalaré la cima del cuerpo de la mujer que amo y me quedaré a vivir allí un tiempo largo.
Caminaré a contramano y regalaré sonrisas a los rostros encorbatados.
Olvidaré mi nombre y me animaré a ser un extraño.
Trataré de olvidar lo que me propuse, improvisaré, y denostaré los destinos prefabricados.
Seré un poco bueno y un poco malo tan sólo para no perder la costumbre de ser humano.

y vos amigo/a lector/a que harás el próximo año?

Antes de navidad

2010-12-22T17:51:00.000-08:00

_ El mundo se ha vuelto loco, very crazy, decía_ Árboles artificiales, ¡nieve artificial! everything is bad._ repetía el extraño anciano vestido ridículamente de rojo y completamente ebrio. Aferrado a una nostalgia que le empañaba los ojos hablaba un español forzado que apenas se comprendía. Cargaba una bolsa de la que no se desprendía para nada y que parecía repleta de cosas que sólo pudimos imaginar. Pagó una ronda para todos, cantó un par de canciones que nadie entendió, y cuando el bar cerró lo vimos marcharse a los tumbos y perderse en los oscuros callejones del barrio.
Recuerdo que hacía mucho frío, como suele ocurrir en julio en esta parte del mundo.

Las voces del fuego

2010-12-18T17:58:00.000-08:00

Para la mayoría de los hombres y mujeres que solían reunirse alrededor del fuego sólo se trataba del crepitar de la madera seca que ardía en la fogata. Pero para Bashnú, eran las voces del fuego, que le contaban historias de mundos y tiempos lejanos. La mayor parte del tiempo Bashnú las oía en silencio, alejado del resto.
Pero en las noches oscuras y frías del invierno Bashnú se acercaba a los demás. Había una vez, decía, y les contaba alguna de las historias que el fuego le había contado. Entonces las noches se hacían más cortas y el temor a la oscuridad y a la muerte desaparecía de los corazones de los hombres y mujeres del clan del fuego.

17122010

2010-12-17T14:14:00.000-08:00

Hoy que se siente enfermo, agotado y apenas puede sostenerse sobre sus pies recuerda aquella madrugada fría y neblinosa cuando se encontró con su doble en un bar de Nueva York. Eran dos gotas de agua, rubios ambos, ojos azules de miradas intensas. Las barbas semicrecidas. Ambos usaban el cabello corto y se peinaban con la raya hacia la izquierda. Ambos vestían un saco negro y una bufanda gris. Zapatos con cordones y medias de algodón. Café, pidieron ambos y se miraron como solían mirarse al espejo todas las mañanas. Eran idénticos en casi todo. A diferencia de su doble, él tenía tatuado en la muñeca un número de ocho dígitos. Ninguno supo explicar aquella misteriosa marca de nacimiento.
Hasta hoy, que agoniza, no había llegado a comprender el terrorífico significado de aquellos números. Es un clon y como tal lleva impreso en la piel su fecha de vencimiento.

2010-12-16T16:20:00.000-08:00

Recuperado por completo de la micrometamorfosis kafkiana aguda que me aquejó en los últimos días vuelvo a la normalidad, en esta cueva repleta de escarabajos.

Final

2010-12-13T03:17:00.000-08:00

Como todos los días Gregor Samsa despertó siendo un hombre común y corriente. Salió al balcón y se arrojó al vacío.

Coleccionista

2010-12-13T03:14:00.000-08:00

_ Y este otro se llama Gregor.

_ Me fascina tu colección de hombres escarabajos.

Quijotesco

2010-12-12T08:41:00.000-08:00

En un lugar de la Mancha de cuyo nombre no quiero acordarme no ha mucho tiempo que vivía un hidalgo de los que acostumbran convertirse en monstruosos insectos.

Excusas

2010-12-11T08:31:00.000-08:00

No le creo Samsa, ahora resulta que se convirtió en un monstruoso insecto. La semana pasada me dijo que era un hombre lobo, y la anterior fue un vampiro. Ya no le creo, Samsa, ya no le creo.

Futurista

2010-12-10T05:46:00.000-08:00

La verdad es que Gregor Samsa se sentía muy sólo, era el único hombre en un mundo gobernado por insectos.

El precio de la fama

2010-12-09T15:42:00.000-08:00

Gregor estaba seguro, era la única manera en que por fín sería famoso, se convertiría en un monstruoso insecto y saldría en el programa de fenómemos de la tele.

De príncipes encantados

2010-12-08T18:54:00.000-08:00

_ Tienes que ayudar al pobre Gregor.

_No, de ninguna manera, con un sapo es un cosa pero darle un beso a ese bicho, ni loca.

Engaño

2010-12-08T08:54:00.000-08:00

No es lo que parece, mintió Gregor a su esposa que incrédula lo miraba acostado junto a una cucaracha.

Fetiche

2010-12-07T20:51:00.000-08:00

Te amo Gregor, pero no me comportaré como un insecto sólo para darte placer.

Durmiendo con el monstruo

2010-12-07T06:36:00.000-08:00

Como todos los días Gregor Samsa despertó y encontró a su esposa convertida en un monstruoso insecto.

Micrometamorfosis kafkiana aguda

2010-12-07T05:53:00.000-08:00

Amigos y lectores estoy empezando a manifestar síntomas de una micrometamorfosis kafkiana aguda. Las próximas diez entradas son manifestaciones de esta enfermedad. Les advierto que es sumamente contagiosa.

Las vueltas del corazón

2010-11-26T15:54:00.000-08:00

Entonces entra el galán y se acerca a la mucama. Hace dos capítulos que tienen un romance secreto y apasionado. Él es el joven y apuesto heredero de un imperio millonario. Ella, la bella e inocente mucama que debe trabajar para mantener a su familia. Aprovecha que están completamente solos y la toma por sorpresa mientras realiza las tareas domésticas; la abraza y la besa. Te amo, le dice ella; te amo, le dice él. Ella aún no lo sabe pero él planea casarse en un par de semanas con su novia de toda la vida.
Antes de que alguien de la casa los descubra, el galán se aleja y al irse regala, en primer plano, una media sonrisa de su rostro perfecto. Entonces, una mano invisible le da un cachetazo que le da vuelta la cara. El galán y la mucama se miran sorprendidos sin entender lo que sucede.
Una vez más "Las vueltas del corazón" se ve obligada a interrumpir su transmisión por problemas técnicos. Del otro lado de la pantalla una mujer permanece de pie frente al televisor con los brazos en jarra, harta de las infidelidades de ese galán de pacotilla.

Después de hora

2010-11-23T13:54:00.000-08:00

NO DEBO ESCRIBIR ENTRADAS TONTAS EN EL BLOG.
NO DEBO ESCRIBIR ENTRADAS TONTAS EN EL BLOG.
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Colgado II

2010-11-17T17:48:00.000-08:00

Colgaba de los tobillos esperando paciente a su verdugo. Cuando éste finalmente llegó, los espectadores se quejaron y le exigieron que lo diera vuelta, que lo colgara del cuello, como era lo acostumbrado. El verdugo le pidió disculpas al condenado y lo colgó del cuello para satisfacer a los exigentes espectadores.

Colgado

2010-11-15T17:43:00.000-08:00

˙oƃnpɹǝʌ ıɯ ɐ ǝʇuǝıɔɐd oɹǝdsǝ sollıqoʇ sol ǝp opɐƃloɔ

MicroMonstruo (o cómo construir un cuento con pedazos de otros)

2010-11-11T05:34:00.000-08:00

Siempre estaba diciendo que le escribía a la luna.
"Si no fuera porque estás tan lejos, iría esta misma noche a dormir contigo, seductora, desnuda, indefensa, entregada por completo a mi voluntad. Hoy es una de ésas noches en las que te pienso desde lejos.Hoy es una de ésas noches que te quiero acá conmigo."
_¡Vaya con la vieja estúpida, no sé cómo la soportamos!”_ dice mi señora, y marcha presta a la cocina. Mantiene un rumbo indefinido sosteniendo en la mano izquierda una novela de Agatha Christie con venenos.

Gracias Pat Gandaria, un cuento en tu oído, realidades paralelos, elefante funambulista, bajo luz propia, el living sin tiempo, Carlaldesierto.

Ruegos

2010-11-08T14:07:00.000-08:00

Tuve que morirme para descubrir por qué Dios no oía mis ruegos. Era sordo.

El cuarto

2010-10-25T06:05:00.000-07:00

A la izquierda siento algo con plumas, tan grande como un ropero. A la derecha algo con mucho pelo, suave, sedoso y frío. Arriba, una esfera dura y rugosa. Unos pasos a la derecha, un recipiente con un líquido caliente, tal vez agua o café aunque no huele a café sino a libro viejo. A ras del piso rozo con los dedos de mi pie la punta de una nariz de esas que tienen una verruga en la punta. Me agazapo y acaricio un seno, uno solo, turgente y del tamaño de un puño. No estoy seguro. La respiración jadeante hace eco en la oscuridad.
Hasta ahora, ninguno de nosotros se atreve a encender la luz.

Bloggeros

2010-10-19T14:24:00.000-07:00

_ ¿Te enteraste?
_ Sí.
_¿De qué murió?
_ Fue triste. Ya nadie lo visitaba. Algunos lo hacíamos solo por compasión. Ni un comentario en tres meses. Finalmente pasó lo que tenía que pasar, el administrador le dio el tiro de gracia.
_ No somos nada.
_ Es triste pero así es esto.
_ No olvides dejar tu comentario antes de irte, por si acaso.

Cuento en tiempo real

2010-10-07T05:49:00.000-07:00

Espía mi pantalla mientras escribo mi versión de un mito urbano.

La botella del náufrago

2010-09-30T04:05:00.000-07:00

"He perdido el control del tiempo. El paso de las horas y los días me es indiferente. Mis únicos amigos son un escarabajo y una lombriz que guardo en una pequeña lata de tomates. He aprendido cómo sobrevivir en esta isla desierta; en mi memoria aun quedan recuerdos de mi familia y mis amigos con quienes intento soñar cada noche."
Decía la nota que había escrito días atrás el náufrago como una manera de aliviar tanta soledad. El mar le devolvía la misma botella con su mensaje, aunque, ahora, a pie de página podían leerse algunos comentarios:

"Muy bueno! me encantó". El isleño

"Me recordó a las historias de Stevenson, aunque el final podría mejorarse". La palmera feliz

"No lo entendí". Nativo31

"Genial. La soledad como un recurso ante la globalización y los nuevos paradigmas de la sociedad tecnológica que deshumaniza." elcocorebelde

"Very good, Congratulations Mr. Naufragou". onlyJoe

"Me encantó! te sigo, y he linkeado tu botella a mi lista". turistaperdida43

El harem secreto de Bella

2010-09-27T15:03:00.000-07:00

Un centauro a la inversa, treinta y seis duendes, un bucéfalo, dos minotauros, cuatro cíclopes, dos ninfas gemelas, un chupacabras, cuatro hombres lobo, dos vampiros, un kraken, seis sátiros, una hidra de cuatro cabezas, un titán, un cariñoso gorila gigante y un dragón japonés, solo por nombrar algunas de las Bestias que conformaban el harem secreto de Bella.

Mal informado

2010-09-24T06:19:00.000-07:00

Amarrado al mástil de su barco, cayó en la cuenta de que lo habían informado mal pero ya era tarde. Gritó, amenazó e insultó a sus hombres, que lo ignoraron por completo.
Las hermosas sirenas entonaron sus melodías y en un frenesí orgiástico saciaron la sed de sexo de los marineros ante la desesperante mirada de Ulises.

Escape

2010-09-20T18:27:00.000-07:00

Saltó el muro y escapó. Era el primero en lograrlo sin embargo no llegó muy lejos. Pronto, se le acabó la batería.

Aterradores sonidos nocturnos

2010-09-18T16:58:00.000-07:00

Chirrido de puerta abriéndose. Pasos. Trueno lejano. Silbido de viento atravezando una rendija de la ventana. Pasos. Trueno estrepitoso. Respiración jadeante. Tic tac de un reloj de péndulo. Puerta cerrándose de golpe empujada por el viento.Pasos. Silencio absoluto. Sonora flatulencia.

Micros 3D

2010-09-15T08:10:00.000-07:00

Despacio, Despertarán los Duendes.

Dueño Dona Dinosaurio.

Debajo el Diablo Desordena almas.

Dormitaba la Dinamita en el Desván.

Disculpen, me Demoraron los Decapitados.

Damas y Demonios en Duelo.

Derogan Dimes y Diretes.

Devoraron mi Dinero, con sus Dientes.

Demasiados Dinosaurios con Diarrea.

Dios Descargó los Dados.

Doce Días a la Deriva, en tu cuerpo.

¿Se animan a escribir los suyos en los comentarios?

Descarga

2010-09-13T17:46:00.000-07:00

Downloading Human to Desktop.

Fuga

2010-09-08T18:53:00.000-07:00

Una piedra rompe la vidriera. Algunos escapan desnudos, otros se llevan lo puesto. Todos huyen antes que el sol lastime sus cuerpos de plástico.

Vaso medio lleno

2010-08-30T14:14:00.000-07:00

Murió, ahogado en un vaso de agua. Se confió en que estaba medio vacío.

Terror nocturno

2010-08-17T07:00:00.000-07:00

_No tengas miedo, los humanos no existen_ me dijo_ y me abrazó con sus cálidos tentáculos.

Había una vez

2010-08-11T04:55:00.000-07:00

_Había una vez, en un país muy lejano...
_Esperá un poco abuelo, ¿cómo que había una vez? Había una vez ¿cuándo? hace poco, hace mucho ¿cuándo? porque no es lo mismo hace 100 años que la semana pasada. ¿Y dónde es en un país muy lejano?, acá a la vuelta o en Europa, ¿a cuántos km o millas de acá? uno debe saber si es lejos o cerca, por lo menos. Si empezamos con imprecisiones, empezamos mal. Además es una falta de respeto al lector un principio tan indefinido. Espero que en lo que sigue no me hables de príncipes ni princesas porque si hay algo que no soporto es a la decadente monarquía.

Regalo del día del niño

2010-08-04T18:47:00.000-07:00

_ ¡Gracias papá! es lo que siempre quise, un amigo imaginario.

Con jugados

2010-07-29T13:00:00.000-07:00

Yo propongo. Tú aceptas. Él ignora. Nosotros engañamos. Ustedes escuchan. Ellos ignoran.
Yo disfruto. Tú disfrutas. Él ignora. Nosotros engañamos. Ustedes advierten. Ellos comentan.
Yo amo. Tú amas. Él se entera. Nosotros mentimos. Ustedes mienten. Ellos acusan.
Yo amo. Tú amas. Él descubre. Nosotros amamos. Ustedes preocupan. Ellos juzgan
Yo explico. Tú explicas. Él dispara. Nosotros morimos. Ustedes lamentan. Ellos condenan.
Yo muero. Tú mueres. Él muere. Nosotros morimos. Ustedes leen. Ellos olvidan.

carta a un amor ausente

2010-07-23T15:18:00.000-07:00

Amor:
Te pido desde lo más profundo de mi ser que no regreses. Verás, amo tu ausencia. Los silencios de la casa, la silla vacía en la mesa, el desierto instalado en la cama.
Amo el saberte ausente, lejana, distante. Amo esperarte y que no llegues. Desearte y no tenerte. Soñar contigo todas las noches y despertar sin ti por la mañana. Mirar las viejas fotografías e imaginarte, solo imaginarte, a mi lado.
Sé que es extraño pero así son las cosas y espero que lo entiendas.Y aunque estés pensando en mi y me extrañes te ruego, por lo que más quieras no regreses, no me quites este amor con tu presencia. Aprende tu también a amar mi ausencia. Descubrirás la romántica felicidad de amar lo que no está.

Hasta pronto, o mejor no.

PD: te envío el televisor y tus cosas a la casa de tu madre.

La frase

2010-07-16T16:23:00.000-07:00

Entonces lo mira a los ojos y le dice: "Tu-mujer-anda-con-otro".
En la cabeza del otro hombre resuena por un rato largo esa frase. Porque esa frase habla de una "mujer", que no sólo es una mujer, es "su" "mujer". La pertenencia es el quit de la cuestión. Por lo que esa frase, no es cualquier frase. Además esa mujer, que resulta que es su mujer, "anda", o sea actúa, está en movimiento. Es ella la que "anda" no es alguien que "anda" con ella, es ella la que "anda" con alguien, y si anda lo hace por propia voluntad, porque le gusta, porque lo disfruta, porque lo necesita, porque él no se lo da. Qué es andar, es un verbo incierto, hipócrita, porque sugiere todo pero no lo dice, esconde su veneno. Aunque él sabe que andar no quiere decir otra cosa más que " tiene sexo". Él, que la conoce como a la palma de su mano, sabe cómo es el sexo con ella. Es ella la que siempre toma la iniciativa. Cuando tiene ganas no hay cómo pararla. Finalmente la frase, esa que recorre los intersticios de su cabeza y le aprisiona la garganta, termina diciendo "con otro". Ese "otro" es alguien, un desconocido. No tiene la más pálida idea de quién pueda ser y entonces empieza a llenar de rostros a ese "otro". Se da cuenta de que cualquiera podría ser, o aun peor que tal si en lugar de "otro" fueran "otros". Dos o más hombres disfrutando de "su" "mujer", o siguiendo el sentido de la frase, "su" "mujer" teniendo sexo con dos o más hombres.
Entonces odia profundamente, no a su mujer, ni a ese o esos otros sino a la frase, y a la boca que la pronuncia, y aunque tenga razón quiere destruir a su interlocutor. Pero se aguanta porque es su amigo quien se lo dice. Suelen ser los amigos los portadores de esta frase.
_ Ea. Te la creíste. Es una broma._ le dice y se sonríe.
Él otro también se sonríe. Después de todo su mujer es una santa, siempre está para él, y goza de su total y absoluta confianza.
Ambos sonríen, aunque ambos saben que es probable que no vuelvan a verse.

Despedida

2010-07-09T10:25:00.000-07:00

_ ¿Te vas?
_ Sí
_ Otra vez estaré sola. Pero si es lo que te hace feliz.
_ Tengo que seguir mi camino.
_ Al menos llevaré para siempre tu nombre tallado en mi cuerpo.
_ Nunca te olvidaré.
_ Adiós_ le dijo, y muy pronto las olas se llevaron lejos a Jonás.

Mas turbación

2010-07-04T16:10:00.000-07:00

La turba de turbantes perturba las turbinas y enturbia con su sangre el río. Las turbas en contubernio con tubérculos y turbantes suelen arremeter en las urbes, y en las ubres; a veces en las curvas, medio palurdas, otras en las murgas. No son rudas las turbas pero perturban sobre todo las zurdas, que suelen ser las más burdas. Por las dudas no viene mal tener un turbo para apaciguar la absurda turba y escapar a tiempo de mas turbación.

Los cuentitos de Scheherezade

2010-06-25T04:15:00.000-07:00

_ ¿Qué desea mi señor?
_ Cuéntame una historia, dulce Scheherezade.
_ ¿Otra vez? pero mi señor no desea mejor verme danzar desnuda.
_ No. Anda mujer. Dame el gusto y cuéntame uno de tus cuentitos. Ése donde conoces a un genio moreno, enorme y musculoso.

Vendaval

2010-06-20T11:46:00.000-07:00

Un vendaval de voces y relatos asoló la tierra durante un día entero, sin embargo cuando todo acabó, el dinosaurio aún estaba allí.

Este micro estuvo en el Vendaval de Micros 2010